LA NOCHE DE LOS LIBROS.
Recital poético en Chinchón.
19 de abril de 2024.
En estos tiempos en los que impera la confrontación y las malas formas, es gratificante encontrarte con algunas iniciativas que promueven todo lo contrario: la armonía, la cultura... la poesía.
El viernes pasado, a las 20 horas en el teatro Lope de Vega de Chinchón, un grupo de once poetas, reunidos por la Asociación de Amigos de la Biblioteca y del Archivo Histórico de Chinchón y la Asociación de Alfareros del Lenguaje de Alcorcón, se reunieron para celebrar “LA NOCHE DE LOS LIBROS”, recitando sus poemas, con el acompañamiento a la guitarra de Goyo de Jerez.
Para los que no pudieron asistir, os dejo la biografía de los participantes y algunos de sus poemas.
EMMA ROMEU RIAÑO
Emma Romeu Riaño es escritora, periodista ambiental y poeta.
Nació en la Ciudad de La Habana y emigró a México a finales del siglo XX, donde realizó una intensa labor literaria y periodística. Desde hace unos años vive en Boston, ciudad en la que se desempeña como profesora universitaria.
Es graduada de Técnica en Oceanografía Física, Licenciatura en Geografía y Maestría en Idioma Español. Durante algunos años navegó por el archipiélago cubano en expediciones de la Academia de Ciencias de Cuba; también añadió a su experiencia laboral en su país el trabajo en la redacción de una revista infantil con el escritor gallego Xosé Neira Vilas. Como periodista se ha especializado en periodismo de biodiversidad y conocido la naturaleza de Cuba, México y otros países. Su obra periodística ha aparecido en revistas internacionales, como National Geographic Magazine en español, y una selección de sus artículos se halla reunida en el libro “Los dioses tosen”. La literatura para niños de la autora, entre la que destacan títulos como “Gregorio y el mar”, “Gregorio y el pirata”, “Orejas de cielo” y “René y el pigmeo”, ha sido publicada por editoriales de México, España y Estados Unidos, tales como Alfaguara, Ediciones SM, Scholastic’s, y otras. Su poesía está recogida en los libros: “Renovación de la luna”, “Ahora que me deja un minuto la vida”, “Diarios poemas y caprichos de una princesa peregrina” y “El monje, el leopardo y el grillo cubano”. Los dos primeros de estos títulos están traducidos al inglés.
POESÍA
Cuando a las otras voces las silencia el asombro, llega la poesía,
va sola,
no la alcanza el miedo a que la culpen
ni la lindan fronteras,
en piruetas
transita el aire, el polvo, el agua encendida,
y solo se detiene
para clavar su sagaz estilete
en las costillas de la vulgaridad.
OXÍGENO
Las hojas que marchitan traicionan a las ramas,
como la propia rama le falla
luego al tallo;
el árbol que se cae le es infiel a otros soplos
y culpa a sus raíces, que culpan a las piedras;
los frutos, por su parte, son esbozos de humus,
el tronco nada cambia en terquedad de tronco,
y las flores, las pobres,
son siempre tan efímeras.
¿Las semillas?,
las semillas ofrecen su desidia a los vientos...,
mientras tanto, la savia,
que es sabia,
lleva y trae noticias para que hasta los nidos
no dejen de enterarse
del huracán que acecha.
(Nota: nos recitó sus poemas por vídeo conferencia.)
FRANCISCO JOSÉ SÁNCHEZ MUNIZ
Francisco José Sánchez Muniz nace en Huelva en marzo de 1950. Doctor en Farmacia y Catedrático de Nutrición y Bromatología. Actualmente Profesor Emérito Vitalicio de la Universidad Complutense de Madrid.
Desde hace décadas escribe poemas, textos y narrativas de corta extensión, donde el amor, la muerte y la vida tienen un amplio y enconado diálogo. También es aficionado a escribir cuentos infantiles.
Desde 2020 es Socio de Alfareros de Lenguaje
AMANDO YO QUISIERA ESTA MAÑANA
Yo quiero morir amando esta mañana,
matar la noche de mis sueños con un beso,
un beso que te lleve a donde quieras,
un beso que te aleje de tus penas
y acaricie tus ansias y las mías.
Amando quisiera morir esta mañana
y alejar las noches solitarias,
de tu mundo, del mío, del nosotros,
sentirme hombre, sentirte viva, amante, amada,
saber que existen las sonrisas y el te quiero.
Morir de amor quisiera esta mañana
y buscar en tu alma lo imposible,
sacar de ti mil flores y mil ansias,
suspiros, sonrisas y jadeos,
apuestas de alegrías incansables.
En fin, quisiera esta mañana
morir de amor (por ti),
besar despacio tus ojos entreabiertos
y luego tu boca abandonada
y decirte que aún hay duendes en tu pelo
y primaveras que rondan tus oídos.
Y cuando muera de amor esta mañana
sabré que el nosotros fue siembre memorable,
ya que tuvo un ahora y un mañana,
piel erizada y otras cosas de almas enlazadas
y una fuerza que nos hizo ... inmortales.
VIRGINIA MAS
Escritora nacida en Albacete en 1980. Fue una niña con vocación de narradora que se convirtió en profesora de Geografia e Historia de ESO y Bachillerato para seguir contando historias. Tiene dos novelas publicadas: Misa de Ocho, edición facsímil (2022) y Piensa en tu epitafio (2015). En 2020 aparcó la docencia para empezar a formarse como actriz de doblaje y embarcarse en distintos artefactos literarios.
JORNADA DE REFLEXIÓN
Hay sembrada en esta tierra,
una historia de violencia de eruditos en cunetas,
que opusieron resistencia
a cadenas y a rosarios,
a esos feudos de avaricia,
a diezmos ensangrentados,
fruto de la reverencia
de plebeyos aterrados,
iletrados, sin conciencia,
mientras colmaban los prados
de poetas con su ausencia.
Confluyen luces y sombras,
censura en libros de historia,
la «Transición intachable»,
democracia expiatoria...
Desinfectada amnistía
a verdugos sin memoria.
Reconciliación forzada,
dos mitades crematorias.
Se cerró la negra noche
de una patria sin memoria
remendada de banderas rojigualdas con euforia.
Exhumándose asesinos
del Valle de Cuelgamuros, blanqueando la barbarie
se deconstruye el futuro.
Si no se nombra, no existe, ¡echa un trago de cianuro!
El feudalismo, ¡presente!
La justicia en claroscuro,
¡no rebusquéis en las fosas!
Sólo hay huesos, me figuro...
Las cartas ya están echadas,
no hubo trampas, se lo juro.
Las sagas de acaudalados
sus apellidos com-pues-tos,
vestiditos de domingo nauseando sobre el resto.
Desde aquí escucho el aullido de obreros
fuera del tiesto que se muerden los nudillos
redactando manifiestos.
El tardocapitalismo,
(este sistema funesto),
nos imagina serviles
bajo la hipnosis que ha impuesto.
Caminando hacia el abismo
vamos juntos de la mano
a dormir en un cajero
de esos que son soberanos.
Rescatados del naufragio
con impuestos ciudadanos,
sátira de amaneceres
de un esclavismo inhumano. ¡
Te damos una hipoteca!
El precio es tu alma, hermano.
Trabaja, consume y duerme...
¡Tócala, Sam, al piano!
No publiques tus miserias
en nuestras redes sociales.
“Salud mental», no me consta.
Narcisistas vegetales.
Romantizar el suicidio,
pastillas accidentales.
Tu vida perra se cura
con bienes medicinales.
Compra terapia barata
para estar en tus cabales,
y no culpes al «sistema»
de tus fallos cerebrales
CONCHI OLIVAR
Cuando Conchi piensa en su infancia siempre se ve en la vieja Biblioteca de Chinchón, compartiendo aventuras con Los Cinco o con los Siete Secretos. Piensa en cómo Jardiel Poncela, Gloria Fuertes o los hermanos Quintero le mostraron la cara amable de la vida y cómo, ellos mismos, modelaron su carácter. Tanto el vital como el literario.
Seguramente por influencia de aquellos singulares cicerones, tuvo la poca vergüenza de atreverse a juntar letras con intención de aportar su granito de arena a eso de darle a la vida un punto simpático.
Siempre ha participado de manera directa en el desarrollo de la cultura local y, por supuesto, en las actividades de la que, para ella, sigue siendo -a pesar de que hace muchos años que cambió de ubicación- la Biblioteca de su infancia.
De sus teclas han salido: algún guion de teatro, una veintena de entradas de blog, varios relatos cortos, un proyecto de novela y un ecléctico repertorio de poesía.
Con aquellos padrinos, no se podía esperar otra cosa.
CUENTO
Sonrió Fortuna al ver a esa niña con coletas
cruzando el mágico umbral de la vieja Biblioteca.
Voy a ver si soy capaz
de contarles los recuerdos
de lo que halló en esa casa
de la calle del Convento.
El tacto de aquellos libros
y el crujir de aquellas tablas.
Las recias estanterías.
Los ensueños de la infancia.
Salgari, Jardiel Poncela, Benavente, los Quintero
y otra noche medio en vela
a los lomos de Platero.
¡Allí vio... a Petra Ramírez!
y, como es de suponer,
también guarda en su memoria
el día en que José Zumel,
con su paciencia infinita
y su presencia discreta,
llegó y se puso a los mandos
de la nueva Biblioteca.
A pesar de tanto cambio
y del transcurrir del tiempo,
las circunstancias, a veces,
traen impagables momentos.
Y esos momentos, por grandes,
crean lazos poderosos
de confianza y respeto
de los unos por los otros.
Fortuna guio sus pasos,
Respeto marcó el camino.
No pudo haber mejor fragua
para fundir sus destinos.
Mi nombre es Conchi Olivar,
soy la niña de coletas
que un buen día cruzó el umbral
de la vieja Biblioteca.
ESTRELLA BENITO
Amante de lo sencillo, lo cotidiano, Estrella se renueva cada primavera como un sueño fugaz que atraviesa las fronteras de la noche para fundirse con la primera luz del alba. Mujer soñadora, con los pies en la tierra.
Ella piensa que somos instantes como la esencia de un haiku y escribe:
Sopla el viento,
la vida es un segundo.
Después, la nada.
Y sobre el mismo escenario,
cada día,
un sentimiento distinto,
una luz diferente.
TE ESPERARÍA
Te esperaría
en el ocaso anaranjado
de las tardes de otoño,
enredada en la niebla
de las primeras heladas de diciembre.
Te esperaría
entre el tumulto de las ciudades colapsadas
o en la antesala de una noche de viernes volcánico.
Pero lo mío
es más bien ir viviendo,
así, sin brújula, por casualidad.
FERMÍN PEÑAS MONROY
Fermín Peñas Monroy nació en Madrid en 1963 pero es vecino de Chinchón y con mucha alegría y orgullo, como dice él, desde 1987. Ha trabajado en multitud de cosas pues siempre ha tenido que buscarse la vida. Actualmente y desde ya hace veinte años, regenta un restaurante en la Plaza de Chinchón.
Y aunque siempre se recuerda leyendo y sintiendo esa necesidad de escribir que le acompaña casi desde niño, ha participado en diversos talleres literarios tanto en Chinchón como en Ciempozuelos y ha colaborado en algunas revistas y antologías.
En septiembre del 2023 publicó el libro de relatos “Vivir en la Guerra”. Actualmente dedica su tiempo a trabajar y a la pasión de continuar aprendiendo, descubriendo, e intentando sacar tiempo para seguir escribiendo tanto novela y poesía como a la otra de sus pasiones: la salud, pues estudió nutrición y dietética humana y medicina ortomolecular, temática sobre la que ha escrito varios libros. Y sobre todo trata de compartir tiempo con Manuela, su nieta, que es la alegría de sus días, como dice él, quien siempre le descubre y enseña cosas nuevas que le hacen mejor.
LA VOZ VACÍA
Anoche caminé
Por las oscuras calles
y no estabas.
Intenté encontrar tu opaca voz
entre las sombras que ocultaban
los profundos lamentos de los gatos
en los cubos de basura.
Y seguí caminando, tranquilo, solitario,
hacia lo más recóndito
y pétreo de la noche.
sin luna, sin estrellas
sin neones.
Tan solo reflejos amarillos de farolas
en las calles dormidas de mi pueblo,
agotadas, calladas
temblorosas y gélidas de miedo.
De miedo sí,
de miedo a no ser nada
a ser siempre lo mismo,
los de abajo, los pobres, los perdidos.
Abandonados a su suerte
de barbecho inútil y baldío
en medio de la nada.
Por eso tú, también te has ido.
JOSÉ BRAGADO JIMÉNEZ
José, madrileño de mente y espíritu. Vástago de esta ciudad abierta y a veces acogedora, pupilo de sus pasiones, contradicciones e ideales, discípulo de sus deseos y temores, aprendiz de su carácter y novicio en el arte de fundirse con las ilusiones, las derrotas y las conquistas.
De profesión materialista, enredado en números, guarismos y cuantias, consiguió salvar de ese naufragio una tabla de palabras que le lleva a la orilla de cada uno de sus poemas. Y entre las ambiciones que colman el alma, una sola aspiración: que un día digan, como a Don Antonio Machado, que su poesía es palabra en el tiempo.
NOSTALGIA
Cuatrocientas veces, o más, he escrito
tu nombre, nostalgia, en mis pensamientos,
esos que luego rasgan los cimientos
de todas las soledades que habito.
Me expandes el tiempo que ya ha prescrito,
para que me esconda en esos momentos
que indagaron en el alma
aposentos donde resguardar un tiempo marchito.
Todos tus malabares son quimeras
que eludo descifrar cuando me agita
tanto perdido de tantas maneras.
Tu voz melosa me seduce e invita
a perderme en desidias pasajeras donde,
sin destino, el alma transita.
MANUEL CARRASCO MORENO
Manuel Carrasco tiene una amplia trayectoria literaria. Ha cultivado la novela, la crónica, el relato y la investigación histórica, por la que ha recibido distintos premios. También han sido premiado sus relatos en diversos concursos, habiendo sido finalista en cuatro ocasiones y recibiendo dos accésits en el Concurso de relatos para mayores de Radio Nacional de España.
Ha publicado una novela y varios libros sobre la historia de Chinchón, pero posiblemente, es más conocido por ser el editor del Blog El Eremita, donde, durante quince años, nos ha dejado una muestra de sus escritos, además de una crónica de historia, arte, literatura y actualidad desde Chinchón, en más de 4000 publicaciones que han sido vistas por casi dos millones de lectores de todo el mundo.
Hoy nos va a mostrar una faceta menos conocida de su producción literaria: la poesía.
SOLO, A SOLAS
Hoy quiero quedarme a solas,
Sólo conmigo y mi pena,
Sin que nadie me moleste
Ni siquiera me consuele.
Quiero quedarme solo;
Sólo, a solas con mi pena.
Hoy yo no quiero llorar,
Pero sin estar alegre
Tampoco quiero sufrir
Ni tener el alma triste.
Ya sólo quiero estar solo
Desde que tú te me fuiste.
Hoy a mí me duele el alma,
Y no puedo estar con nadie,
Sólo yo y mis pensamientos,
Que se los lleve el aire,
Y me los devuelva tristes
Y llenos de sentimiento
Cómo me duele tu ausencia
A la que no me acostumbro,
Pero hoy yo quiero estar solo
Sin que nadie me acompañe.
Sin llorar y sin hablar,
Sin que mi dolor se empañe.
Hoy sólo quiero estar solo;
Solo, a solas con mi pena;
Que no me consuele nadie.
JOSÉ LUIS HARO OLIVAS
José Luis Haro Olivas (Aurelio Campos) nació en Colmenar de Oreja en el seno de una familia dedicada a la agricultura y a la ganadería. Su adolescencia coindice con el auge de los cantantes poetas: Aute, Serrat, Rosa León, etc. pero una primera lectura de Neruda le despierta definitivamente su vocación poética; después vendrían a modo de descubrimiento muchos de los grandes autores de la Generación del 27, Lorca, Aleixandre, etc. y del 50, Valente, Caballero Bonald, etc. Es autor de varios poemarios entre los cuales ha publicado: Desde este apartado recinto y Cuaderno de caminante.
El contacto con la naturaleza y el entorno humano de la vida campesina, marco de referencia de la infancia, son sus puntos principales de inspiración.
COMO LA RENDIDA SOLEDAD DE LAS RUÍNAS
Te he dicho cómo desciende la tarde
sobre los campos recién inaugurados
en esta antigua luz de abril
clamorosa de cantos y de vuelos.
El humilde grillo preside esta paz
de días pasados donde la tierra reposa
con la lluvia del tiempo
y la extinta memoria de los muertos.
¿Qué habré de decir
si amanece de nuevo la luz
en el trino delicado de la golondrina,
en el vuelo flechado de los vencejos,
en la recién estrenada frescura del aire?
Es hermosa esta luz
sobre las formas del mundo,
sobre el pasto florecido de los linderos,
sobre extendidos sembrados reverdecidos;
pero aún en el olvido y la sed
de esta hermosura no declarada
vuelve el tiempo al hombre,
profuso de cantos y verdores,
de esta paz tan antigua.
Antigua paz más allá
de las guerras de los dioses,
más allá de las heridas de la memoria,
como musgo que resurge entre unas piedras,
como la rendida soledad de las ruinas.
ROMSENEÍ
Nació en Madrid. Artista plástico y poeta, autodidacta y multidisciplinar.
La línea, los trazos, junto con el color y sus formas, poemas de su camino.
Le gusta callejear por el poema e ir caminando despacito por la acera; poder mirar y captar entre la multitud de emociones y ver a través de los diferentes escaparates de la vida; que le permiten expresar la magia, el poder de la palabra, su luz, su oscuridad, su fantasía, su libertad con el verso, la prosa y la metáfora.
Siempre deja que las musas viertan en él sus nutrientes, y con la inspiración construye y compone la estructura del poema. Para él es vital importancia interpretar las emociones y vivencias con sutil armonía y equilibrio; y de esta manera va forjando los personajes del interior de su alma y sus diferentes vivencias. Vive entre almas.
Es Miembro de la Asociación Española de Pintores y Escultores. Miembro también de La Asociación de Poetas Andaluces CREA Y Miembro del Grupodearte L-V.
LOS SABADERTIS CHINCHONETAS
Donde se esconde el alma
está, tu sonrisa
extensa de mies dorada, fresca de luz
nodriza del gesto,
elocuente y didáctica,
que canta a la tarde
en bardo de letras
de sosegada mirada,
se viste de gala.
Al hinchar sus mejillas
ilumina el escenario
que azuza tertulia,
que abraza palabras
de andares bíblicos
e imagen dulce
de trastes infinitos,
y lo que representa
bermellón jocoso, sobre lienzo
Cinchona sin descanso como renacentista,
de ropajes, señoríos y carruajes.
El texto que se narra,
en tenue luz, que se escucha,
a la vera del Tajuña,
crónicas de novelas, cuentos y leyendas
fantasía que colma sueños de expresión,
en Cueva de la Mora, tierra sin olvidos
que huele a ajo, que sabe anís y vino,
el cerro del Salitral,
en Laguna de San Juan amapolas en flor,
ondas de historia reflejos de la lengua,
y de aleteos y me entro...
y de Lope
y de Goya
y Felipe IV
y los Agustinos y Bobadilla
y Solana
y Frascuelo
y Casasola
y Lalanda
y Segovia Rocaberti
y Lezama
y Carretero
y Barranco
y el tío Tamayo
y doscientos treinta y cuatro claros
y Sacristán
y ABACH
y la Torre
la fuente arriba
y su Plaza Mayor
y aquí que me quedo.
A ti,
que te traen sueños de Dulcinea,
de estantes, todos,
rampa de estancias e instancias
bondad de cafetales,
que conjugan manos de obradoras
y dulcerias al final de la tarde, siempre..
mezcolanza de opiniones se acomodan,
a la azulona luz del espacio
miradas femeninas se enjalbegan
de blanco giradas al atardecer,
como empotradas luces de los alféizares.
que se aletean, que se diluyen versos momentos de reflexión...
y las palabras sin adioses,
se prolongan los sonetos como,
canciones infantiles de rubias sonrisas,
grácil formación y encanto simple.
Los verbos, la voz, el aforo
bellos segundos de vida
bondadosa donación materna, nacedera en el útero
y de tus ojos.
A mi amigo, Pepe.
